Un amour somptueux

Écrit par Kristin Couch, blogueuse de The Palest Ink

Oh, comme Noël scintillait sur Washington Street !

Le froid de décembre, la neige qui s'accumulait sur le porche de mes grands-parents, les lumières scintillantes qui flottaient alors qu'elles étaient drapées contre le sapin Fraser décoré qui effleurait les vitres du salon.

Mon frère et moi avons poussé la porte couronnée de nos grands-parents, les clochettes argentées tintant tandis que nous pénétrions dans le hall d'entrée et dans le salon réchauffé par la cheminée crépitante. Les conversations fusaient, tandis qu'un brouhaha de dernière minute s'installait. L'odeur de tarte aux pommes et la vision de multiples coupes en verre débordant de bonbons en ruban, de noix mélangées et de pastilles à la menthe pastel murmuraient : tradition. La joie de Noël m’a fait frissonner.

Mais la meilleure partie de Noël sur Washington Street ?

Grand-père.

Mon héros.

Grand-père était un gentleman élégant, avec une poignée de main chaleureuse et un large sourire. Il attirait les gens dans des conversations improvisées, toujours intéressé par les autres plutôt que par lui-même.

Les gens l’adoraient, et je savais exactement pourquoi.

Il était magnifique.

L'amour de grand-père pour mon frère et moi était sans égal. Il respectait nos personnalités contrastées avec aisance et nous comprenait parfaitement. Chaque mois de décembre, grand-père nous emmenait dans sa Volvo pour nous rendre à ses endroits préférés : le glacier pour un cornet à toute heure de la journée, le Cinq et dix pour faire quelques achats de Noël, et bien sûr, le magasin de jouets où nous étions invités à choisir un bibelot. C'était un homme qui voyait grand ou rentrait chez lui, témoignant de son amour de multiples façons, concrètes et splendides.

Pendant notre croisière, il écoutait des chants gospel sur ses cassettes, en fredonnant. Il n'a jamais contrarié ma nature réservée, mais il m'a doucement fait sortir, et j'ai vite chanté avec lui. Avec grand-père, je me sentais chérie.

La dernière étape de notre route était la quincaillerie du quartier. Grand-père a discuté avec les ouvriers et, malgré son manque de maniabilité, il nous a encouragés, mon frère et moi, en disant : « On va faire travailler les gars ! » – ouvrant généreusement son portefeuille et revenant à la maison avec un autre outil inutile, ou une rallonge, ou, à Noël ? Des ampoules neuves pour les bougies des fenêtres.

Au grand dam de ma grand-mère.

Ces bulbes étaient, en fait, un point de friction dans notre arbre généalogique. Comme mon frère l'a remarqué, ils avaient exactement la couleur de la soupe aux tomates Campbell's : opaques et peu attrayants. Aussi élégant et gracieux que fût grand-père, quand il prenait une décision ?

Ainsi soit-il.

Ces ampoules en sont un exemple éclatant.

La famille s'est habituée à cette couleur au fil des années, acceptant cette particularité inconfortable, qui était flagrante pour chaque passant passant dans la rue animée de Washington.

Même aujourd’hui, j’ai la gorge serrée quand je me souviens de mon retour de l’université un Noël – le premier Noël sans grand-père.

Ma voiture est arrivée dans l'allée tard dans cette froide nuit de décembre, après dix-neuf heures de route éprouvantes à travers les tempêtes de neige et le verglas. En sortant de la voiture, soufflant de la chaleur dans mes mains gelées, mon sac à dos pesant sur mes épaules, j'ai été bouleversée de voir des lumières blanches briller à travers chaque vitre givrée. Aussi douces et exquises soient-elles, ces décorations étaient un rappel lancinant de la disparition de mon grand-père.

Les larmes ont jailli et j'ai détourné le regard, écrasé.

***

Les années ont filé, et mon petit-fils a maintenant deux ans. Je savoure son rire et ses facéties, le serre fort dans mes bras, embrasse sa tête lavée et lui dis que je l'aime. Les souvenirs de l'amour de grand-père résonnent dans ma tête, telle une symphonie majestueuse qui s'exhale. Dieu est le Maître, insufflant la vie aux cordes et aux bois, un chant de fond qui s'élève, constant, beau et vrai. Grand-père est mort il y a plus de trente ans, mais sa musique s'élève toujours.

Son amour généreux perdure – une tendresse débordante pour Dieu, sa famille, les employés de quincaillerie, et même pour ces bulbes oranges bizarres. Grand-père était confiant et serein, sachant qui Dieu l'avait créé, tout en acceptant d'être un pécheur racheté par la grâce et la bonté de Dieu.

Bien sûr, je ne serai jamais un clone de mon grand-père : acheter des bulbes de soupe à la tomate, courir les quincailleries pour acheter des choses superflues. Serrer la main de tout le monde et discuter avec tout le monde n'est pas dans mes habitudes tout en menant une carrière commerciale florissante.

C'était le royaume de grand-père, pas le mien.

Mais, comme lui, je m'efforcerai d'attiser la flamme de mon adoration pour le Seigneur… en me plongeant dans les Écritures, en partageant le Christ dans mes petits écrits et en demeurant dans la dévotion à Dieu. Je prie pour que cet amour généreux déborde et réchauffe aussi mes petits-enfants.

Grand-père m'a inculqué une vérité importante : un amour solide implique une générosité de temps, sans précipitation, un cœur altruiste, teinté d'actes indéniables de chaleur, de gentillesse et de compréhension. Un amour qui privilégie « toi avant moi ». Son engagement envers mon frère et moi était sans faille. Nous n'avons jamais eu à nous demander si Grand-père était là pour nous.

Nous savions, au plus profond des crevasses de nos petites silhouettes, que nous étions les plus aimés.

***

Aujourd’hui, c’est un honneur pour moi de transmettre ce flambeau de grand-parent à la prochaine génération.

Puis-je offrir à mes petits-enfants des cornets de glace saupoudrés, juste comme ça, et dépenser une fortune en décorations de Noël pour eux ? Puis-je lire un dernier livre avec joie, chanter une dernière berceuse et être la grand-mère qui joue aux camions, aux cubes, aux Legos et aux peluches par terre, construisant des forts en couvertures dans notre salon pendant que le reste du monde fond.

Que mes petits-enfants se délectent de nos traditions familiales : Mud Pie, White Christmas, Buckeyeset des chaussettes de Noël bien gonflées. Puissent-ils un jour nous accompagner en sautillant lors de notre promenade de Noël, puis sourire aux trésors de la journée, blottis sous des couettes chaudes et s'endormir dans nos lits douillets. Puissent-ils avoir le cœur et les oreilles tendres pour m'entendre parler naturellement et joyeusement tandis que je fais grand cas de notre Dieu.

Qu'ils sentent l'amour du Seigneur réchauffer leur Nonnie qui écoute, comprend, protège, chante, rit, prie et les tient près d'elle, toujours et quoi qu'il arrive.

Que ma ferveur pour le Christ déborde et touche le cœur de mon cher petit-fils en ce Noël. Qu'il aime Dieu au plus haut point, alors que je m'incline chaque jour pour lui.

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Merci, grand-père. Tu étais l'ombre du Christ pour mon jeune cœur impressionnable, choisissant d'être un grand-parent pour toujours et à jamais, plutôt qu'un casse-tête complexe à résoudre.

« Ils portent encore des fruits dans la vieillesse ; ils sont toujours pleins de sève et verts. » - Psaume 92: 14

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« Tous les héros sont l'ombre du Christ. » – Pasteur John Piper

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Cet article est paru pour la première fois sur The Palest Ink https://the-palest-ink.com/ où vous pouvez consulter d'autres écrits.

Kristin Elizabeth Couch Kristin est l'épouse d'un pasteur, mère de quatre enfants adultes et grand-mère. Diplômée de l'Université Taylor en 1994, elle a obtenu une licence en écriture anglaise. Elle a écrit pour Desiring God, SBC of Virginia's Proclaimer et SBC of Virginia's Written. Elle a également été invitée de l'émission Kurt and Kate Mornings sur Moody Radio. Kristin a récemment publié son premier livre, It Began on Washington Street – Tracing the Goodness of God Through All of Life, un ouvrage dédié à son grand-père. Son deuxième livre sera disponible au printemps 2024. Kristin publie ses histoires chaque semaine chez The Palest Ink.