Eine verschwenderische Liebe

Geschrieben von Kristin Couch, Bloggerin von The Palest Ink

Oh, wie Weihnachten in der Washington Street funkelte!

Die Kälte des Dezembers, der Schnee türmt sich hoch auf der Veranda meiner Großeltern, die funkelnden Lichter flattern, während sie an der geschmückten Fraser-Tanne hängen, die die Fensterscheiben des Wohnzimmers streift.

Mein Bruder und ich stießen die mit einem Kranz geschmückte Tür unserer Großeltern auf. Silberne Glöckchen bimmelten, als wir die Eingangshalle betraten und ins Wohnzimmer kamen, das vom knisternden Kaminfeuer gewärmt wurde. Gespräche wirbelten durcheinander, während in letzter Minute noch ein Tumult ausbrach. Der Duft von Apfelkuchen und der Anblick mehrerer Glasschalen voller Bonbons, gemischter Nüsse und pastellfarbener Pfefferminzbonbons flüsterten: -Tradition. Die Freude über die Weihnachtszeit ließ mir einen Schauer über den Rücken laufen.

Aber das Beste an Weihnachten in der Washington Street?

Opa.

Mein Held.

Opa war ein elegant gekleideter Gentleman mit einem herzlichen Händedruck und einem breiten Lächeln. Er verwickelte die Leute in spontane Gespräche und interessierte sich immer mehr für andere als für sich selbst.

Die Leute verehrten ihn und ich wusste genau, warum.

Er war großartig.

Opas Liebe zu meinem Bruder und mir blieb unerreicht. Er achtete unsere gegensätzlichen Persönlichkeiten mit Leichtigkeit und verstand uns gut. Jeden Dezember fuhr Opa mit uns in seinem Volvo zu seinen Lieblingsorten: zur Eisdiele, um sich zu jeder Tageszeit eine Eistüte zu holen, zum Fünf und Zehn um ein paar Weihnachtseinkäufe zu erledigen, und natürlich in den Spielwarenladen, wo wir eingeladen waren, uns ein Schmuckstück auszusuchen. Er war ein Mann, der alles gab und seine Liebe auf unzählige, greifbare und wunderbare Weise zeigte.

Während der Fahrt spielte er Gospelsongs auf seinen Kassetten und trällerte mit. Er ging nie gegen meine Zurückhaltung an, sondern lockte mich auf gewinnende Weise Stück für Stück aus der Reserve, und bald sang ich mit. Bei Opa fühlte ich mich geliebt.

Der letzte Halt auf unserer Fahrt führte uns zum Baumarkt in der Nachbarschaft. Opa unterhielt sich mit den Arbeitern, und obwohl er kein handwerkliches Geschick hatte, feuerte er meinen Bruder und mich mit den Worten an: „Lasst uns den Jungs unbedingt etwas abverlangen!“ – und öffnete großzügig sein Portemonnaie und kehrte mit einem weiteren unnötigen Werkzeug oder einem Verlängerungskabel nach Hause zurück. Oder, Weihnachten?, mit frischen Glühbirnen für die Fensterkerzen.

Sehr zum Leidwesen meiner Großmutter.

Diese Zwiebeln waren tatsächlich ein Knackpunkt in unserem Stammbaum. Wie mein Bruder bemerkte, hatten sie genau die Farbe von Campbells Tomatensuppe – undurchsichtig und unansehnlich. So elegant und zuvorkommend Opa auch war, wenn er sich etwas vorgenommen hatte?

So sei es.

Diese Glühbirnen waren ein leuchtendes Beispiel.

Im Laufe der Jahre gewöhnte sich die Familie an die Farbe und akzeptierte diese unangenehme Eigenart, die jedem Pendler, der auf der belebten Washington Street vorbeikam, ins Auge fiel.

Sogar jetzt noch habe ich einen Kloß im Hals, wenn ich daran denke, wie ich an Weihnachten einmal vom College nach Hause kam – das erste Weihnachten ohne Opa.

Mein Wagen fuhr spät in dieser eisigen Dezembernacht in die Einfahrt, nach einer qualvollen neunzehnstündigen Fahrt durch Schneestürme und Glatteis. Als ich aus dem Auto stieg und mir die Wärme in meine hohlen, gefrorenen Hände hauchte, während mein Rucksack schwer auf meinen Schultern lastete, war ich erschüttert, als ich durch jede frostige Fensterscheibe weiße Lichter leuchten sah. So sanft und edel sie auch wirkten, diese Dekorationen waren eine schmerzliche Erinnerung daran, dass mein Großvater nicht mehr da war.

Tränen stiegen mir in die Augen, und ich schaute niedergeschlagen weg.

***

Die Jahre sind vergangen, und mein Enkel ist jetzt zwei Jahre alt. Ich genieße sein Lachen und seine Mätzchen, drücke ihn fest an mich, küsse sein gewaschenes Haar und sage ihm, dass ich ihn liebe. Die Erinnerungen an Opas Liebe kreisen um meinen Kopf, eine majestätische Symphonie, die ausströmt. Gott ist der Meister, der die Streicher und Holzbläser zum Leben erweckt, ein Hintergrundgesang, stetig, lieblich und wahrhaftig. Opa starb vor über dreißig Jahren, aber seine Musik erklingt noch immer.

Seine überschwängliche Liebe bleibt bestehen – eine zärtliche Zuneigung zu Gott, zur Familie, zu den einfachen Baumarktmitarbeitern und sogar zu diesen eigenartigen orangefarbenen Glühbirnen. Opa war selbstbewusst und gelassen, denn er wusste, zu wem Gott ihn gemacht hatte, und gleichzeitig war er sich seiner Sündenhaftigkeit bewusst, die durch Gottes Gnade und Güte erlöst wurde.

Natürlich werde ich nie ein Klon meines Großvaters sein – der Tomatensuppe kauft und durch Baumärkte streift, um etwas zu kaufen, das ich nicht brauche. Es liegt mir nicht, jedem die Hand zu schütteln und mit ihm zu plaudern, während ich gleichzeitig eine florierende Karriere als Verkäuferin jongliere.

Das war Opas Reich – nicht meines.

Doch wie er werde ich versuchen, die Flamme meiner Anbetung für den Herrn zu entfachen … indem ich mich in die Heilige Schrift vertiefe, Christus in meinen kleinen schriftstellerischen Bemühungen teile und in der Hingabe an Gott verharre. Ich bete, dass diese überschwängliche Liebe auch meine Enkelkinder erwärmen wird.

Opa hat mir eine wichtige Wahrheit vorgelebt: Starke Liebe bedeutet großzügige Zeit in Maßen, ein selbstloses Herz, gepaart mit unverkennbarer Wärme, Freundlichkeit und Verständnis. Eine Liebe nach dem Motto „Du zuerst, ich zuerst“. Seine Hingabe an meinen Bruder und mich war völlig fragwürdig. Wir mussten uns nie fragen, ob Opa der Richtige für uns war.

Tief in unserem kleinen Körper wussten wir, dass wir am meisten geliebt wurden.

***

Jetzt ist es mir eine Ehre, die Fackel der Großelternschaft an die nächste Generation weiterzugeben.

Möge ich meinen Enkeln einfach so bestreute Eistüten kaufen und ihnen zuliebe Weihnachtsdekorationen verschenken. Möge ich noch ein Buch voller Freude lesen, noch ein Schlaflied singen und die Nonnie sein, die mit Lastwagen, Bauklötzen, Legos und Stofftieren auf dem Boden spielt und in unserem Wohnzimmer Deckenburgen baut, während der Rest der Welt dahinschmilzt.

Mögen meine Enkelkinder unsere Familientraditionen genießen – Mud Pie, White Christmas, Rosskastanienund prall gefüllte Weihnachtsstrümpfe. Mögen sie eines Tages auf unserem Weihnachtsspaziergang mithüpfen und später über die Schätze des Tages grinsen, während sie sich in warme Decken kuscheln und in unseren weichen Gästebetten einschlafen. Mögen sie einfühlsame Herzen und Ohren haben, um mir zuzuhören, wie ich ganz natürlich und fröhlich über unseren Gott spreche.

Mögen sie spüren, wie die Liebe des Herrn ihre Nonnie erwärmt, die zuhört und versteht und beschützt und singt und lacht und betet und sie immer und egal was passiert, nah bei sich hält.

Möge meine Begeisterung für Christus überschwappen und das Herz meines lieben Enkels an diesem Weihnachtsfest berühren. Möge er Gott am meisten lieben, während ich mich täglich für ihn verneige.

***

Danke, Opa. Du warst für mein junges, beeinflussbares Herz ein Schatten Christi und hast dich dafür entschieden, für immer und ewig ein Großvater zu sein, statt ein verwirrendes Rätsel, das es zu lösen gilt.

„Sie tragen auch im Alter noch Früchte, sie sind immer saftreich und grün.“ - Psalm 92: 14

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„Alle Helden sind Schatten Christi.“ – Pastor John Piper

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Dieser Artikel erschien zuerst auf The Palest Ink https://the-palest-ink.com/ wo Sie weitere Schriften nachlesen können.

Kristin Elizabeth Couch ist Pastorenfrau, Mutter von vier erwachsenen Kindern und Großmutter. Sie schloss 1994 ihr Studium an der Taylor University mit einem Bachelor of Arts in Englischem Schreiben ab und schrieb für Desiring God, SBC of Virginia's Proclaimer, SBC of Virginia's Written und war Gast bei Moody Radios Kurt and Kate Mornings. Kristin veröffentlichte kürzlich ihr erstes Buch „It Began on Washington Street – Tracing the Goodness of God Through All of Life“, ein Werk, das ihrem Großvater gewidmet ist. Ihr zweites Buch erscheint im Frühjahr 2024. Kristin veröffentlicht ihre Geschichten wöchentlich bei The Palest Ink.